un pececito

muerteveras

2011-11-04T20:46:00.000-07:00

Yo me moría y a vos no te importaba. Entonces algo me hizo descubrir que mi estar muriendo era producido por tu no importar. Dejé de preocuparme por hacerte importar y mejoré. Tuve buenas saludes varias. Entonces vos te alegraste, pero a mí ya no me importó. Que es el morir con otro nombre.

variación oficialista

2011-06-21T19:06:00.000-07:00

en el cielo vive néstor
con el campo los gorilas
y en el medio de mi pecho:
la presidenta, cristina!

polleras en el líbano

2011-04-09T23:14:00.001-07:00

un ojo chiquitito

siquiera para mirarte

un hombro desnudo

y tu sonrisa de saberte linda

una escalera

que te saque de la muerte

un espacio quieto

donde poder encontrarnos

una salida

para esta vida agobiante

o el bar de enfrente

para que me hables del destino

y yo te escucho

fuera ya del tiempo

.basta sombra

2011-03-07T20:23:00.000-08:00

basta sombra
dejá de llamarme huérfano de destino
dejá de escupirme en la cara
terminala de una vez por todas
con ese chiste del paso del tiempo

basta sombra
terminá de enumerar todas mis miserias
dejá de gritarme que nunca me animo
no me muestres más la cara de angustia
la sangre en el ojo la muerte apremiante

basta sombra
haceme esquivar el juego de tus vastedades
permitime la sonrisa entre otros desatinos
poneme enfrente la lluvia y yo camino sin paraguas
sacame esta cárcel del cuerpo y sus oscilaciones

basta sombra
dejá de marchitar mis ideas
cortála con la rutina de ahogarme en cada esfuerzo
avisame cuando tu voz llegue a ese punto y coma
desde donde las verdades no se dicen en secreto

la marcha de leo masliah

2011-02-13T08:21:00.000-08:00

En uno de los mundos, el himno oficial es el de Charly García, como se sabe; el billete de diez se llama Diego y tiene un gol de maradona; cosas así. En este mundo, la marcha peronista se le encomienda a un uruguayo, cosa no tan extraña si pensamos en el tango que le fue encargado a Gardel, que se llama Leo Masliah. La primera estrofa de la marcha peronista de este mundo dice así:

Del conjunto de individuos pertenecientes al partido más influyente del país, seguramente no la totalidad ya que esto sería muy difícil dadas ciertas internas partidarias nunca faltantes, pero sí una numerosa mayoría de sus jóvenes nos atendremos a alguna partida no sabemos aún muy bien de qué, pero sí sabemos que terminaremos la misma declarándonos vencedores y, del mismo modo en que ya se nos hizo costumbre, intentaremos vociferar, no al unísono (ya que por la cantidad de personas congregadas esto sería una empresa en la práctica imposible, al menos si estamos midiéndolo con una exactitud de segundos, décimas y milésimas de segundo) pero sí lo más cercano a la simultaneidad posible, un sostenido alarido que provenga de los ventrículos y aurículas del órgano encargado de motorizar el fluir de sangre por nuestros cuerpos, sin olvidar, por supuesto que el grito de allí surgido realice la parada correspondiente en los órganos de la fonación; de otro modo, sería un grito inaudible, o al menos su audición se reduciría a lo intraorgánico, y de este modo el corazón podría comunicarse con el organismo de cada uno de los presentes vía torrente sanguíneo pero no lograríamos la comunicación transindividual, para la cual nos hemos aunado y decidido compartir la empresa del vociferar compartido. Este grito rezaría del siguiente modo: es nuestro deseo que Perón permanezca con vida. En este sentido poco nos importaría la constatación empírica de la muerte del mismo, o incluso la condición de haberse sucedido la susodicha muerte en momentos anteriores o posteriores a nuestro canto comunitario, siendo en este último caso, el momento más paradojal de nuestro deseo: el de mantener con vida a alguien de quien ya conocemos de antemano la total inexistencia de funciones vitales. Y no nos importará, porque así son los deseos y las pretensiones políticas.

El verdadero engorro de la marcha peronista en este mundo, es que Leo ha preferido imprimirle aires de música clásica que pasean por un pianito que él toca, tímido y cabizbajo, entre la muchés. Dumbre.

soneto a don corcho (quique- elisa- juampi)

2011-01-21T18:57:00.000-08:00

en memoria de don corcho es que escribimos
estos versos que su muerte disimulan:
las heridas de su alma ya supuran,
y es un cacho de amor lo que sentimos

si la cana lo mató, eso no lo vimos,
aunque todos los vecinos lo aseguran
y según esas versiones que circulan
nosotros sus huesitos nos comimos

¿quién limpia el pis ahora nos dijimos?
lo pusimo' en un frasquito y lo vendimos,
pero todos los vecinos aseguran

que no pudo ser vendido con premura.
lo cierto es que unos pesos nos hicimos
y a todos los vecinos los jodimos.

variación

2010-10-11T15:35:00.000-07:00

cultivo una rosa blanca
en túnez con un sombrero
para el amigo de Piero
que me da su mano manca

mas para aquél que me arranca
el corazón, se hace el vivo:
cardos ortibas cultivo,
cultivo una rosa blanca

media sonrisa

2010-08-24T21:08:00.000-07:00

ayer all boys le ganó dos a cero a boca
que va último, o casi...
y hoy veo en plaza de mayo una manifestación para defender a una empresa
clonazepam y cibercirco piden
lo escucho clarito de sus bocas de señoras bien
digo yo...
¿con qué me harán cagar de risa mañana?

La religión de permanecer callados (enero 2002 - ¡qué jóvenes éramos!)

2010-08-21T20:42:00.001-07:00

Vermouth de sangre carne y uñas. Pezuñas pesadas. El pez hada y espada que corta el cuatro de copas de la mesa. ¿Cuál es el camino? ¿Las veinte verdades, resistencia pasiva, fuerza suave, Marquitos? No escuchás el arte: las palabras te violan el oído y te resistís pero su fuerza es demasiada. Canapés de astucias. Mejor ni te preguntes: -mirá flaco, a mí la política no me interesa. –¿no te duele comer todos los días? Balas de salva-vidas. El poema quedó trunco. Está bien: los ojos de esa chica y de esa otra; y yo soy un pasajero que busca miradas. No me interesa tu estructura, tu infraestructura tu superestructura superyoica ni tu pintura. La conciencia se fue con ciencias a otra parte que ahora son juez y parte. El placer lo recibís en cuentagotas. Yo podría contar las gotas de tu placer y no me enchastraría los dedos. Helechos de leche. El hecho es que el hacha nos recorta. El bando de las bandadas de pájaros y luna me tapó la mente de azulojos. Besás hermosamente. Hermosa mente que no brilla porque se saltó la jactancia. ¡Qué noche la de anoche! Noche de delirios: de lirios en el campo, de sexo y de tierra. Las esperanzas se me pegaron a la carne. Lágrimas de luna. Tendal de almas en la vía. Te recetan las vidas: ¿vos cuál querés? supermercarne sin alma y sin calma. Sin ton ni son. ¿Quiénes son? Nadie. Es como un punto vacío de contacto, un punto ciego.
Lugar extraño. El dosmildós asoma su frente. - ¡Qué lindas que son las nenas! Hipérbaton carbón y de ropas. Cataratas de llanto con la mente en llanta y tus risas de luna. ¿Un placer? Rescatarte. El arte no toma parte, ¿está rico o está feo, estás de un lado o del otro? Noches menopáusicas: con calor y sudor pero vacías de sexo. Todos se miran, nadie se toca. Pelotitas de payasos pimplím. Aire es humo; lo siento moverse en mí. El espíritu no tiene forma, la sobriedad nos caracteriza; cuando te saques el disfraz, ¿te vas a probar este traje de desnudo? Lo honesto ahora es virtud, dentro de poco no matar va a ser virtud. Igual el polen ni se entera del mundo humano. Si encuentro una boca tan serena y tan segura la corto con carne. Se cierran las pesadas pestañas del cielo y entonces la noche es negra, la tierra es verde ¿y nosotros? estamos desteñidos, viejo, tomamos el color de los cristales prestados. Ojo: si te quedaste sin palabras te traigo algunos discursos: te los aprendés de memoria y ya tenés palabritas rebotando en tu lengua que no dicen pero tampoco callan. Cirros y cúmulos acumulan y encierran. Las estrellas agujerean el telar del cielo y hay luz del otro lado. Hipoesía. Torres de cartas que se soplan y caen. Torres de Babel para un dios cotidiano, torres de papel y los idiomas, las culturas, idiosincracias. No sos testigo de la miseria, no te tocó vivir en una mala época. Por más pospospospos-modérnica que sea. Atrapasueños. ¿Viste vientres de vidrio? Malabares y malos bares. Ponzoña del acordeón del chango; mi pueblo recontralejísimos, tus ojos, el amor de ser amantes... –yo no inventé la monogamia. –tampoco inventaste la heterosexualidad ni la exogamia, hermano. Tenés que llenar sexo en el formulario: heterosexual, homosexual, transexual, bisexual, hiposexual, dulcisexual, metasexual, pentasexual. -¡No hay lugar para nadie en el casillero! - ¡Claro! Está claro como un campo de almohadas maldormidas, cuando caminás por calle 48 y el semáforo te mira raro, ¿qué querés? si las sendas peatonales son para andar a los saltitos.
Despertate. No llores por boca o river o la novela, juguemos a la vida. Nos queda mucho trabajo: está todo este campo y todo el sexo para trabajar, practiquemos la paciencia: paz-ciencia. Que las palabras recorten al menos algo de las cosas, que la lógica no nos divorcie de la escencia. Que la escena de cada día no nos tenga preparado un papelito. Juguemos otro juego que nos permita conocernos.

nueve once

2010-07-26T11:37:00.000-07:00

tiempo ambiguo, anarconismo
esquizofrenescencia
lugarapiento masconcérrimo
desdibujito en mi pecera de emergencias
voces gritan, agudizan
amorotonadas en mi orejuela
quisiera jugar, pristolítico
se oyen disparpajos
gallareta arbuzcochada
miles de palitos en fila
bailan letras en el aire (aireletras)
bailan letras en pantallas (pantaletas)
y no encuentro un puto agujero
donde decir

boceto para hombre en una botella

2010-06-13T15:56:00.000-07:00

Se escoge al azar un ejemplar de la especie homo-sapiens, se lo retira de donde quiera que estos abunden y se lo mete en una casa. A esa casa se la amuebla, y se le agregan una cama, cocina y baño; convenientemente se le adosan las necesidades tecnológicas de la época y se lo intercomunica de manera remota con otros ejemplares de su especie o de alguna otra.
Una vez introducido el homosápiens, se toma la casa por el lado de afuera y se la deforma moldeándola suavemente hasta que la misma adquiera aspecto de botella. Puede agregársele corcho, aunque no es recomendable siempre, pues el homosápiens puede morir. En cambio sí es importante que el cuello de la casa-botella sea de compleja salida, de modo tal que el habitante desista rápidamente de los intentos de salirse.
Luego se le otorga un trabajo, y se disponen cuidadosamente los horarios, que el homosápiens respetará inmediatamente y a rajatabla. Finalmente pueden introducirse por el pico de la casa-botella algunos sillones o mecedoras y un televisor u otro artefacto ante el cual nuestro individuo se impresione y quede allí. Si en cualquiera de los pasos previos se fracasara, se deshecha el ejemplar y se recomienza el proceso con uno nuevo.
El último paso es muy sencillo: se convence al hombre embotellado de ser un genio. Una vez convencido el homosápiens –este paso no merece mayores explicaciones, el experimentador conoce ya miles de formas sencillísimas de lograr este efecto- se lo deja vivir en la botella todo el tiempo que se desee, y se lo hace salir frotando la misma para que, como todo genio, asista presuroso a intentar cumplir nuestros deseos.

obsequio tarde

2010-05-21T05:01:00.000-07:00

... y de repente te saliste de la ronda
dejaste de estar marcada por ese círculo
y volvimos a encontrarnos...
me trajiste todos los poemas que leí de chico
el temor a la velocidad del tiempo
los signos raros: un cuaderno un tatuaje chino
te robaste todas mis palabras
y todo sonaba tan bien en nuestras bocas;
sonábamos tan fuerte, mirábamos tan fuerte
-y el espacio recortando porciones del espacio
las mejillas la sonrisa algún beso furtivo-
y la intensidad del brillo en nuestros cuerpos.
nadie maneja nada si el amor es entropía
mis partes y las tuyas buscándose torpemente
mi boca llena de besos y palabras para darte
tu boca un jardín de frutos tus manos una hoguera...
lo demás es un circo blando, una puesta de sol
lo que sobra del resto de nosotros
si ni siquiera puede darme esa palabra ahora
para llamarte acá conmigo.

lo que dista

2010-05-08T12:35:00.000-07:00

Hubo una época, con sus tiempos y particiones de tiempos, en la que las personas aún hacían cosas. Se relacionaban con ellas; cosas como tareas, en fin. ¡paf! Hacían una cosa y, ¡paf!, otra y así sus actividades eran y ellos también eran sus actividades o no querían serlo, o preferían haber sido otra y demás modos diversos de hacerse a la vez que la cosa.
Luego se inventaron –o se generalizaron, o se impusieron, para el caso no entraremos en detalles- la planificación y el diseño, porque no es cuestión de que las cosas se hagan así como así y menos aún que las personas sean las cosas así que ¡páfate! Y ahí tenés la previsión, planificación, pre-tarea, ensayo, amague y unos modos de hacer las cosas y de que las cosas –las tareas, las actividades, por decir- nos hagan.
Así con el tiempo las cosas pasaron a dividirse en cosas a secas y cosas de diseño, la ropa de diseño, las drogas de diseño, y los diseñadores aparecieron para crear la imagen de una tienda que vende ropa de diseño; y los estados y países tenían ministerios de planificación y todo el mundo planificaba las cosas y era inconcebible que alguien haga sin más, sin variables que le digan el modo, sin calcular el impacto de sus posibles actividades, cada vez más lejanas.
Por último –se puede tomar como una recorrido lineal, como una puntuación antojadiza o como una fantasía- la cosa fue suprimida. Decrétese la solución final del problema la cosa, que es decir las tareas, las actividades, las acciones y los modos de ser de esas actividades. Así es que ahora se planifican programas previos a una cuestión provisoria tendiente a una verdadera planificación, y el mundo queda un poco más quieto, más predecible, más chato y menos mundo. Tal camino era de esperar, ya que se detestaba a todo aquello que mostrara o tuviera vida.
A veces pasa y nos pasa que uno se aflige recordando tiempos en que las personas iban y ¡paf! Hacían una cosa, y la hacían sin más. En esos casos, uno enjuga sus lágrimas en ron, que no es otra cosa que el diseño que uno le ha dado a su tristeza.

.mundo idea

2010-02-28T20:40:00.000-08:00

cae un jazmín
en tus manos
extraterrestres

y zumba
un coro de melodías
en tu memoria

la tarde te viste (y desviste)
de sus colores
impacientes

y se escapa una idea
en el viento
naranjado

hospicio

2010-02-21T21:34:00.001-08:00

a veces mirás con esa cadencia oportuna
y mi hospital entero se desarma

un hombre entra a un bosque
toma su carpeta
se empapa de hojarasca de colores
sucede el tedio

el suero gotea en mis adentros
la cara lavada de la tarde esquiva se enreda
mi cuerpo se va hinchando y no explota
tu alma mojándose y no

el campanario hubo de estar solo
y no me trepé a ninguna paloma de aquéllas

la burla del encierro inunda el vaso
deshumanizado el verso es un flujo quieto
quisiera ver tus ojitos de nena buena
preparándose para adornar la enfermedad

este es mi cuerpo vacío
entregado al hospicio y a la palabra boba
rugido brusco en plantaciones de almohadas
que me impiden despertar

voz sin pan

2010-02-19T17:29:00.000-08:00

no se puede caminar por estas calles
no se puede escribir más poesía
vos me la devolviste, pero
mi semilla cayó en el barro
sigue brotando
comprendo que en la vida no hay sentido
que dios se equivoca
que la muerte queda acá nomás a dos cuadras

lo irreversible
lo real
lo que te hace caer de espaldas
llegó con su galope oscuro
sigo llorando y viendo
cómo no hice nada con lo que me dieron

me empapo triste
me lluevo solo adentro
me duele más la vida que la muerte ahora
me duelo
y no puedo escapar por ninguna ventana
no hay una palabra, no hay camino
soy sólo una distancia, mi voz un eco

ubbi sunt

2010-02-10T20:32:00.000-08:00

dónde fue a parar mi juventud, mi gloria,
el ajedrez, los versos de amor y el pan
la catarata de personas que no están
ciertas hojas en el libro de mi historia

dónde están cuando las cosas empeoran
dulces compañías del ángel de la guarda,
dónde el naipe de las risas que emparda
las lágrimas de los hombres que no lloran

mis tendones, la política, el vacío,
el pasado que me cuentan pero es mío,
mis medallas enterradas en la esquina

mi fajado barrigón, mi dopamina
las ansias de meterme en algún lío
se fueron y me dejaron con mi hastío

otros falsos gemelos

2010-02-08T19:37:00.000-08:00

acaricio // las caricias
la nube vasta // nublan la vista
que vi entre tú y yo // del vientre tuyo
y sorbo aguas turbias // que vierte aguas torvas
adentro tuyo // en mis adentros
cálida piel // pálido calor
de espalda sinuosa // sin uso ni espada
huele a clavel // clava el olor
y encarna el blanco // en carnes blancas
sorda imagina // imagen sórdida
que el hombre abraza // del brazo al hombro
sumisa la risa espumante // espuma en su misa reinante
ríe con ojos de fuego // incendia con hojas su risa
el cuerpo se iguala a la carne // iguala la carne a los cuerpos
y me aboco a tus vueltas // y me vuelco en tu boca
ansiosa por el desmayo vacío // desmayándome el vacío y tus ansias
que siempre empieza pero no acaba // que me acaban donde nunca empieza
piernas entre cuerpos // cuerpos y entrepiernas
de golpe se enlazan // en lazos se agolpan

peces y panes

2010-01-01T23:23:00.000-08:00

pez quisaba un pan demonium
en pez hada la en pan hada
color hada en el pez cuezo
el pan ico en pez tañas pen dientes
decía te como te como te como
en pez uña el pez espada
se en pan tana en sus pan tuflas
el trigo de peces y el río de panes
paciencia de besos paz sientes
sin ton ni son ni pan ni paz ni pez ni pen ni pón
ran tan tan y al pan pan verdólico
espantómico crujiente empezcopado
a pez tado y es pan tado
pez punta el hartazgo pan óptico
del que se desgrana para llenarse
de pecespanes y de panespeces

que lloren los dragones

2009-11-11T06:09:00.000-08:00

buscamos un pez y encontramos asesinos
vos mirabas los cobayos y demás absurdeces
licántropos recitaban poemas
pero la hora de bajar se aprontaba

la máquina tacataca que tacataquea
dijo mugriento alguien que era un saposaurio
yo me enluté en un ventanal antiguo
lleno de amorsupiales y de miraflores

durmiendo mariposas en tu espalda
contándoles cuentitos de las buenashadas
castillos de naipes sin quiero vale cuatro
llovía un sueño azul empapado en mielamores
y las putas oficinas estacadas esperándonos

no, vamos a decirles que no todas las veces
una y mil, axiomático, o doscientos sesenta
cuando nos hablen de la vida, esas reglitas de colores
cuando se encierren en candados de almacores malcogidas
y nos den sus caricias, lascivia quietud morada…
nuestra pasión vinotinto y el amor en nuestras manos
o como diría el diego, que la chupen bien chupada
amor es la posta… verdoliente abrazoario
y vos con tus acuarelas coloreándome los días

en fin, que te extraño, y juntos no nos para nadie
me cago de risa del mundo si vos te cagás de risa
trepebopos compartidos, dibujitos, arrogancia…
nunca fue tan importante y a la vez tan sinsentido
esta vida pataleante algo exigua y malquerida
que en tu abrazo es violeta, más abrazo, flor y espada
escuelas derruidas, disfraces y plazas pobladas.

lo que tengo ahora (descripción automática)

2009-10-04T22:44:00.000-07:00

tengo un vaso de ron
quizás dos si lo ameritase
tengo un disco nuevo
una noche con truenos que truenan
ya sé que sos vos pero truenan
tengo un libro hermoso con una servilleta para saber donde voy
una guitarra sin una cuerda
las ganas de soñar despierto
y no tengo laura
sus voces diciéndome que me equivoco
ni alorsa ni la negra
y no tengo ganas de llorar
pero sí la puta madre

dos haikus y uno libre!

2009-09-21T23:26:00.000-07:00

detrás del cielo
por los poros de estrellas
ver la luz del sol
--O--

si no te he visto
es porque no traía
mis ojos puestos
--O--

por todas partes
personas adornadas
con pedazos de sí mismos
--O--

los dos descubrimientos

2009-05-17T00:33:00.000-07:00

. un día (que no era especial ni siquiera por el color del cielo) descubrió que él se enamoraba a cuarta vista. algunos decían que se enamoraban a primera vista, otros no creían en el amor, otros se miraban las manos y demás rarezas; bueno, él descubrió que se enamoraba a cuarta vista, o mejor dicho, a cuarto encuentro. lo descubrió con pruebas, con pelos y dientes, lo descubrió irrefutablemente.
. le llevó un tiempo (y seis relaciones que interrumpió abruptamente luego de la tercera cita) descubrir que nada lo asustaba más que el amor.

.circo blando

2009-04-11T11:55:00.000-07:00

de mis volvedoras ansias guardo
la oscuresciente promesa de encontrarnos

un guiño hizo la noche apelmazada
dos o tres hizo, nos hizo
guardó la opacidad y el silencio en el rellano
y el desmayo te rodó por las escaleras
(cualquiera sabe que es un punto y coma
la promesa falsa nos veremos luego)

mientras, yo descalzo.
el cauce de las aguas de la alcantarilla,
un tendal de sueños que nos olvidamos
lilas absorbentes en tus cachetes inflados

oigo la distancia de las voces quietas
que prodigan versos, piedad y miseria...
(nadie más comprende nuestra alegría vana)
es un circo blando de miedo y amnesia
para que el mundo, carajo, no duela.

Soneto para la virtud metonímica

2009-04-04T15:10:00.000-07:00

Tras los velos de la codicia impostada
se esconden tus ansias de nuevo mecenas.
Negás a los dioses sus dones de arena,
querés contagiarte virtudes prestadas.

Tus muecas y risas son exageradas,
tus apocalipsis de arroz y de avena
soslayan pesares de errantes sirenas
y hacen un altar a tu buen dios: la nada.

Para la conversación puertas cerradas.
Alabanzas para el que lidera cada
religión de adictos. Bien saben tus venas

las mortales bendiciones de cadenas,
los discursos que se entonan en balada
y tener la libertad siempre amaestrada.

yo digo

2009-02-06T17:17:00.000-08:00

había un nombre que tenía una voz
y unas manos anaranjadas, nada más
manos y voz… podía cantar y hacer palmas, pero no caminar

y las leyes lo atacaban pero menos
y siempre tenía un cielo distante para decir dos más dos
sacar cuentas de cosas lindas como enjambres
de tapiales de suburbios

cuando salía a pasear era mentira, no tenía pies
cuando le hacía el amor a su mujer, ella le era infiel
cuando bebía el vino espeso le llovía todo encima

entonces lo visitaba una sonrisa, sin aire ni piernas
unas narices con una colección de granos
y un fulgor amarillento y listo

el café con leche chorreando en la ventana
diluyendo las antenas del mundo gran mundo grandote
y él solo un nombre, con voz y manos, pero un nombre
inflando el pecho de globos verdes
sonrojando las miradas de los que las tienen
va soñando en voz alta y en manos firmes
mientras los campos se duermen y las veredas se visten.

las malas mujeres

2009-01-01T18:58:00.000-08:00

si las invitás a cenar

con sonrisas te dirán

qué gran idea has tenido, que no nos gane el olvido

pidamos dos jarras grandes con cerveza y con maní

mas esta noche no puedo, aunque sabés que te quiero

por esta noche prefiero jugar sola al tatetí

si las quisieras besar

piden besos, piden pan

piden dormirse la siesta y cuando acaba la fiesta

quedémonos abrazados como dos enamorados o salgamos por ahí

se van con su inconsistencia, quedás pidiendo clemencia

tu cordura y tu demencia pasan a ser frenesí.

yo que aprendí

que hay cosas inexplicables

que el marxismo son los padres

que no hay corazón que hable con gestos ni con la voz

hoy te diría

me quedé sin la poesía

no pido la hipocresía

de compartir una copa o milanesas con arroz

hay que poner corazón, carne en flor y salsipuedes

porque hay que ser varón para estar con las malas mujeres

para dos voces (y una es disonante)

2008-12-28T09:45:00.000-08:00

trote débil de palomas
(y un yo)
que ahueca el peso de lo mustio
huecos musitados
musitratados
cuánto esperanto sin decir ¡yo!
sin mi yo yolleo lloriqueo

vulvigracia acroninfómana desdice
el maldecir deshecho en la desdicha
nada de esto me importa sin mi yo
un oso redondo y rozagante
un pincel agraviado por el muro
el florecer crujiente de un mundo menos mundo
donde el yo muere y me desmuere
y es todo tan vital y pataleante

Yo soy tu emergencia

2008-09-28T07:54:00.000-07:00

soy tu error en el sistema, tu fantasma en la máquina
tu gol en contra, tu puta madre, qué hice…
tu llovizna en la cara, tus postergadas vacaciones,
soy la voz que te contesta que yo soy tu emergencia.
el orfanato donde te abandonaron
el bar donde te plantaron
la bandera que te hicieron creer que era tuya…
soy las ganas de matar que de dónde mierda sale
soy la piedra en tu zapato, la gota que te rebalsa encima
soy tu click en el botón cancelar que no responde,
soy el eufemismo que usás para no putear de frente…

soy la bala de plata que tenés guardada y dedicada,
soy tu borrachera maloliente y tu resaca
tu paja en secreto, tu poema en un cajón durmiendo
tu bolilla colgada saliendo del bolillero,
tu tirarte a la derecha y el penal que fue a la izquierda
tu falta envido no quiero y tu quiero vale cuatro
la paloma que mataste y los amigos que perdiste
tu disco rayado y tu abonado que está fuera de servicio

soy esa bola esponjosa que sentís moverse adentro
soy tu intento de suicidio y tu no llevar paraguas
el puto escote de tu ex que te dice estoy casada…
tu insomnio, tu patada al aire, tu berrinche
tu tablón de alfiles, tu enroque no cambia nada
soy esos pensamientos que no te dejan dormir…
por eso me odiás amándome y me amás odiando
y mi nombre te da miedo y caminás cantando.

la pachorra

2008-07-20T14:08:00.000-07:00

Vamos a empezar así: descansar es necesario; esto es tan obvio que no merece mayores ni menores comentarios, sino que en realidad no merece comentario alguno. Para la mayoría de nosotros que aún no perdimos nuestro buen uso y abuso de las facultades mentales que nos tocaron en suerte, el fin de semana es el mejor momento de la semana: porque no se trabaja; la anestesia que nos alivia el dolor también nos duerme; las enfermedades modernas de la vida entre cables telarañas en los techos azules se curan te dicen que yendo a un spa, o viendo verde (claro que eso nunca incluye la posibilidad de contar dólares, tomar mucho mate, ni contar esos chistes con tinte pornográfico); un tal Sigmund Freud incluso mostró que los sueños son realizaciones de deseo.
Todos estos comentarios pormenorizados para sostener una tesis tan insignificante no son sino un mero prolegómeno para inmiscuirnos de lleno en la vida de Remigio Lagagna. Hombre con un especialísimo talento y muy desarrollado para todas las cuestiones que versan con el ocio y la holgazanería, este humilde compatriota se dispuso a realizar un trabajo que beneficiaría a toda la sociedad. Como es sabido por todos o algunos, las grandes ciudades son sitios donde el ocio porta un exagerado valor y sin embargo (mejor dicho: a causa de que) escasea. Las gentes de esos lugares no se sienten preocupados por estas nimiedades y entonces, si no pueden vivir una vida plagada de aventuras, miran a otra gente por la televisión que les cuenta cómo es vivir esas vidas que esta gente desea con frenesí y ganaslocas; si no pueden comprarse una casa lujosa, piden a gritos que los millonarios o funcionarios o sobrinos de algún ex-intendente de un pueblo de 30 habitantes les muestren sus casas lujosísimas. Los descansos de estas gentes no escapan a esta lógica.
Remigio lo sabía y había montado un show que satisfaría las necesidades de estas personas. Montado un show es una forma de decir. Había puesto un cartel en la puerta de su casa y había pedido la colaboración de algunas tías y amigos para que cobren la entrada, acompañen al público y quizás acerquen un copetín. El show no merece mucha descripción: Remigio estaba en pijama todo el día, la escenografía era por lo general su pieza, si bien a veces pasaba a la sala, bostezaba, dormía siestas bastante largas, leía el diario (un rato, esto lo aburría enseguida) y veía un poco de tele (esta parte atraía en especial a algunos, porque suponía la interacción del artista con su público, ya que por lo general, éste le pedía a alguno de los que más se le acercaban que cambie los canales, para no tener necesidad de moverse de la cama). Ustedes ya lo saben: un éxito rotundo.
Uno de los pilares del éxito que tuvo Remigio en su original emprendimiento consistía justamente en no tener horarios fijos: “para descansar no hay hora” decía constantemente e incluso en una charla que dio desde su cama arengó: “Todos los animales cumplen con los ciclos según la naturaleza, nosotros en cambio a veces estamos del lado de la naturaleza y otras no tanto, a medias tintas. Sentimos el dolor y sacamos la mano del fuego, en esto somos como los animales; sentimos hambre y –por lo general- no nos levantamos de la mesa sino hasta considerar que lo hemos saciado, y seguimos animales; sin embargo, nos despertamos a la hora que nos lo ordenan nuestros aparatos electrónicos o mecánicos, los despreciables despertadores que intentan acabar con nuestra naturaleza. Pregunto a ustedes: ¿dónde vieron a un oso decidir durante una noche que mañana será mejor despertarse temprano porque entonces aprovechará para cazar su presa a la mañana, así después tiene tiempo de chequear su correo electrónico?” Tan vivaz discurso era digno de notarse en alguien poco acostumbrado a defender sus ideas con tanta energía; no obstante, al terminar su disertación, con los ojos entrecerrados y mirando a los concurrentes dijo “¿Preguntas?” y había preguntas, miles y miles de ellas, que Remigio jamás escuchó y dándose vuelta al tiempo que aferraba la almohada con todas sus fuerzas (que ya eran muy pocas) sólo dio por respuesta un estruendoso ronquido. Pero no sólo en la falta de horarios prefijados consiguió un firme apoyo su éxito; la personalidad de este trabajador verdaderamente incansable era garantía de resultados: un hombre con una fiaca extrema, a quien el sólo pensar en ejecutar alguna acción lo cansaba como si esa acción hubiese sido realmente ejecutada.
Poco a poco fue ganando renombre. La chirriante madera de la puerta de su casa no paraba de crujir en abrires y cerrares de público en vaivén, ya sea ávido de ver el show o de volver a su casa para imitar al maestro. Otros, como el vecino de enfrente, quisieron hacerle la competencia basándose en argumentaciones como el libremercado (lo que de suyo mostraba que el interés que se le deparaba al ocio no era el mismo, era éste un neg-ocio para ellos) e incluso cobrando las entradas bastante más baratas que Remigio. Pero se les notaba que lo suyo era pura actuación: era gente que se hacían los dormidos, o los cansados. Ninguno lograba un descanso de más de catorce horas seguidas, lo cual para Remigio era lo mínimo indispensable. Estos competidores fracasaron: nada más condenable que quien nos hace el papel de estar actuando naturalmente, sobre todo cuando se levanta de una holgazaneada de pleno derecho para ir a entrenarse para la maratón del pueblo.
Finalmente, sus seguidores más fieles creyeron ver en él algún mensaje o designio supremo; como suele suceder, no fue él quien comenzó su carrera hacia la ruina, sino sus más fervientes partidarios.
Una tarde se organizó en su nombre la Primera Jornada Nacional de Fiaca, Holgazanería y Ocio en un teatro del centro de la ciudad capital. Las muchedumbres se agolpaban contra las boleterías ese día de un modo tal que muchas adolescentes se desmayaban en medio de la cola y otros sudaban bajo sus pantalones del bienvestir. La pieza en la que se dejó ver Remigio una vez abierto el telón había sido la obra de una eminencia en escenografía. El público miró una vez, probablemente se rascó la cabeza un rato, miró otra vez, y frente a los ojos de Remigio (que no advirtió nada de esto por tenerlos más bien cerrados) se fue yendo despacito y bastante ordenadamente, al contrario de la entrada. Esa fue la última vez que pudimos ver desperezarse al artista de la siesta.
Tras el fracaso, Remigio no volvió a hacer los shows en su casa, ni en ninguna otra parte. No salía de su casa, no sabemos si por la decepción del fracaso o por la simple pereza que esto le despertaba. Se habló mucho sobre él en los días subsiguientes y fue olvidado injustamente muy rápido.
Varias hipótesis se alumbraron respecto del final anticipado de tan promisorio talento: una apuntaba a que su descanso en un teatro era un verdadero fraude. Ciertamente nadie se levantaría de su cama para movilizarse hasta un punto con el fin de descansar allí; muchos incluso repetían que Remigio había vendido sus ideales de inactividad. Otra, desligaba responsabilidades en terceros, y así se hablaba de la mala ubicación de la cama en el escenario, o del pijama poco creíble confeccionado por el vestuarista. Finalmente, otra hipótesis planteaba que estas exigencias de descanso continuo habían generado demasiada presión en Lagagna, quien habría sido víctima de los nervios a causa del estrés. Hasta lo más sublime, o lo más tranquilizante, termina siendo una pesada carga cuando se vuelve rutinario. Algunos en vez de todo eso, simplemente repetían el aforismo: “manjar de todos los días deja de ser manjar”.
Pareciera ser el deber del autor, luego de haber acompañado hasta este punto al lector, narrar o al menos sugerir cuál de estas causas provocó el ocaso del maestro del bostezo. Sin embargo, como una forma de homenaje a la insigne obra de Remigio Lagagna, voy a optar simplemente por un punto final y ¡a dormir!.

variaciones (PeterPanPez - o pequeñopez)

2008-06-09T15:19:00.000-07:00

llevo ya vendidas varias almas
al diablo que acodado en el bar
me honra y me deshonra cada vez
que dice conocerme

llevo ya bebidos varios karmas
de sabio que ha probado el mar
me duerme y me despierta cada vez
que vuelven a beberme

llevo ya tendidas varias camas
y hablo de acolchados de pan
me tiende y me distiende cada vez
que quieren poseerme

llevo ya rendidas varias bandas
de escabio que han robado mi pesar
me apresa y me desprecia cada vez
que dicen detenerme

llevo ya partidas varias palmas
de manos que he cortado sin pulgar
son manos y desmanes cada vez
que intentan saludarme

llevo ya vencidas varias damas
y rabio si he jugado sin chistar
se afloran y desfloran cada vez
que amagan destetarme

peor ungüento

2008-01-04T16:11:00.000-08:00

acuno los retoños de mis pensamientos
deshojo los botones y las margaritas
las musas dilectas no se han dado cita
se hace más sensible el paso del viento
las espaldas vedan el sur anhelado
algodón tan fino y tan verdes los prados
a enjuagarse en la lluvia del peor ungüento

atrás han quedado humores y lamentos
príncipes pequeños que a todos invitan
corazones y cuerpos (difusos) se agitan
beber de esos mares casi sin aliento
husmear cada verso o enigma sagrado
el cuerpo y la letra en el cuero grabados
danzan los placeres y nadie está excento

se necesita con suma urgencia

2007-12-28T13:13:00.000-08:00

necesitamos...
hamacas verdes para hombres grises,
amores eternos para hombres mortales,
historias iguales para ser distintos,
instintos sombríos, bajos, criminales.

pastillas de olvido para malos ratos,
títeres de piedra para divertidos,
fotos de odaliscas para presidiarios,
poción antiengaño para distraídos.

garitos en donde apostarnos la vida,
hoteles en donde cobrarnos venganza,
un dios exquisito que mire de lejos
y un amor de dulces a larga distancia.

plazas, bares, soles, pereza y recuerdos,
escuelas caídas, pedazos de cielo;
trenes que viajen al país de la dicha
y lágrimas que empapen nuestros pañuelos.

precisamos juegos, ferias de domingo,
ángeles despiertos si estamos dormidos,
jingles en la radio que hablen de algo
y un justo intercambio de algunos fluidos.

no pretendemos gobiernos, horarios,
estrellas de cine, soldados, viruelas,
ni cuatro ni catorce, ni amigo ni enemigo,
en fin, no pretendemos una sala de espera

¿Lo tenés en tu pared?

2007-12-23T13:27:00.000-08:00

nereidas

no esperes más la palabra sombría
el seco viñedo de las angustias
decile a las lágrimas que a pesar de sus barrigas de colores
vayan hoy a hacer paracaidismo a otra parte
que nuestros ojos ya están húmedos y que bien gracias

a esos que se deleitan con sus fracasos
esquivalos con pasos verdaderos y firmes
y que se fascinen con sus pasos en falso
que se empachen bien de quejidos y sollozos
que la risa es nuestra amiga así que buenas noches

cuando quieras jugar a ser mortales
no te olvides de invitarme siempre y cuando sea un juego
y cuando persigas un recreo dilatorio
la preñez de la esperanza o algún eco solapado
de nuestras voces distantes ahí estoy para servirte

por último no olvides seguir inundando
estas tierras de paz alegría y templanza
que seas furtiva como los besos al aire
y que la obstinación del día nunca logre dispararte

dos o tres versos raros

2007-12-19T15:57:00.000-08:00

falsos gemelos

recuerdos del presente / re locos y con ausencia
anidan en la poesía / poemizamos nuestro nido
que ubica un cuadro precioso / que encuadra el precio ubicuo
persiguiendo la tonta nada / nadando en tantas persecuciones.
como dos cobardes / cómodos, cobardes
que no osan dar el salto / no asaltamos ningún oso,
tan cerca y tan lejos fóbico / no acercamos la lejanía
con miles de miradas mudas / que muda el mirar miope
¿qué nos falta para darnos cuenta / ¿qué cuenta nos hace falta
de cuánto y cómo nos queremos? / para querer como unos cuantos?
en la cama y con palabras compartidas / en palabras y con camas compartidas
no nos animamos a nosotros: / no somos nosotros sino ánimas:
podemos perderlo todo / todos podemos perdernos,
por no estar despiertos. / porno star’s despiertos.

viaje al país de los girondos

exprimente dolcifica intempestad
viborificación musitratada
desvanificosándose la vulvigracia [coma]
confexame tu nogracismo autotóprata
repentusamente rampantanopraximista verdoliente
mediavueltero de zocálicas suburbujas [punto]
la natovivificación de lo vivipataleante
latentre enrejos amorsupiales [coma]
aracnofancias fascisneadas por vocálices
curcumitante centrifuego hinospitalizado
y un boletérrito inconmedulable
para volvitar a la caucasa [punto]

HE VUELTO CON UN CUENTITO !

2007-12-12T05:39:00.000-08:00

Nacimiento

Para multiplicar –contrariamente a lo que imaginan las maestras de la primaria- es necesario dividir primero: para dar forma a eso que nos conserva, nos suprime y nos supera, antes debemos perder en algo y ganar en algos ajenos. En el mundo de las ajenidades convivientes los ríos son rojos, los cielos se disputan un lugar en la solapada brisa y las almas sin cuerpo se sientan en ronda para conversar sin voces.
Una de las tantas semi-existencias que pueblan este mundo se siente sola. Está rodeada de otras miles, pero su soledad es necesaria y suficiente. Las otras, que han vivido ya varias veces la escena de la despedida, intentan consolarla. Los pequeños entes inertes la saludan con mucho de tristeza. El jardín ha florecido y está lleno de crisálidas que se confunden con los pétalos vacíos de rocío, las nubes más acuosas que lo que acostumbran y el dolor más presente que nunca.
Todas la rodean y le danzan alrededor, entienden que este mundo es más simple que lo que se llama en sentido estricto mundo, saben muy bien que aquí cuando se dice vida no se esperan represalias por ello, tienen en cuenta que el lila de sus voces es indescriptible en el mundo de la forma.
Ella, más egocélula que nunca, comprende que jamás va a volver y engaña a las otras con promesas de visitas que jamás cumplirá. Quizás el resto lo siente aún más que ella misma, que llora, anaranjada, en la frontera de la existencia. Todas la despiden con impotencia y las lágrimas producen fuentes momentáneas de energía.
Un ambiente muy denso rodea la despedida, que se hace más corta que de costumbre. Hasta que ella se largó a vivir.

PARA ACERCARSE AL BAMBINISMO

2007-10-06T11:51:00.000-07:00

tenga siempre en cuenta sus pasos fallidos, revíselos y ríase de ellos, no se avergüence... porque la vergüenza suele ser aquello con lo que se cubren las verdaderas acciones que salieron mal... y verdaderas acciones, como buenos vinos, no son cosas que uno tenga a mano todos los días.
sepa que el bambinismo es un acto fallido, no es un lugar tangible, no tiene espacio ni tiempo... el bambinismo no es, no existe; ¿acaso es mejor aplicar a la realidad, ese quiosquero dándonos el vuelto exacto, esta cuenta de gas vencida, la erudición o el profesionalismo supuesto por rendir 36 exámenes, el luchar por la verdad siempre que sea rentable?
el bambinismo toma del zapatismo una hermosa definición: “...sólo sirve como sirven los puentes/ para cruzar de un lado a otro/...Cada quien tiene su uno y otro lado./ No hay recetas, líneas, estrategias, tácticas/ leyes, reglamentos o consignas universales./ Sólo hay un anhelo: construir un mundo mejor/ es decir, nuevo.”
no olvide el divorcio que nos han/hemos impuesto entre las palabras y la realidad. consiga sus propias palabras e intente acercarlas lo más posible a la realidad (es decir, a esos innumerables mundos por donde nuestro coro subjetivo se desliza no sin esfuerzo). deléitese al observar cómo las palabras acarician las cosas, las acunan. eyacule sus palabras al mundo, intente preñar el mundo de palabras (para esta acción, claro, también valen los gestos, el baile y la música). no olvide caminar descalzo sobre el pasto.
siéntase a sí-mismo. no con el autoerotismo de bueyes y sus gorgojeantes lengüetazos. siéntase rico y pobre, cansado y lleno de vida. asegúrese de no estar preocupado por estar sintiendo lo correcto. no intente comprender las cosas reduciéndolas a categorías lógicas entendibles, busque la conexión afectiva con las cosas. en palabras de john keats: “si un gorrión se posa junto a mi ventana, tomo parte de su existencia y picoteo en el suelo...” confúndase con las cosas, no tema a ser llamado “borderline”, prefiera autodenominarse “piantado” (que no sólo es más autóctono, sino también más correcto... puesto que el piantado es alguien “ido”... de ciertas estructuras. anímese a sentir esa sensación de no estar del todo de la que nos habla el gran cortázar). dado el vacío, la angustia, el intersticio desde el cual usted se siente no del todo adentro, anímese a confundirse con ese vacío, tírese a una pileta sin pedir permiso. no tape esto o aquello con la ideología, el “escritor comprometido”, el “revolucionario correcto”, el “hombre galante” (ya se estará viendo por qué el bambinismo no es un ismo).
déjese sentir. habrá quienes lo sientan blando, habrá quienes lo sientan duro. no se preocupe por el qué, recuerde que esto se trata tan sólo de un puente y que uno toma los puentes de la misma forma en que acepta las leyes o se come una salchicha: sin preguntarse cómo están hechos.
siempre será adecuado un cierto brillo en los ojos. en caso de ser usted una dama y querer deleitarnos con una sonrisa, sepa que no hay para nosotros nada más pasible de admiración que la belleza. el bambinismo no es una técnica, no es una ideología, el bambinismo no tiene mensaje. el bambinismo es una estética, y se es bambi porque a uno le gusta.
si quiere ser un bambi a la usanza de los bambis originales: sienta pasión por lo berreta, encandílese con películas clase B (recomiendo “los payasos asesinos del espacio exterior”), comprenda que lo grasa es también otro de los intersticios por donde se cuela la luz. intente imaginar que el cielo nocturno es un telón que nos ponen para hacernos dormir y que las estrellas son pinchazos de ese enormísimo telar que es el cielo... y entonces verá que hay luz del otro lado. ahora créalo. si realmente lo cree, nunca intentará demostrarlo.
usted puede abandonar estas cosas momentáneamente para ser alumno/ psicoanalista/ trabajador/ gran danés/ esposo; y así... pero no pierda la conciencia de ello. luego de descubrir cierta falla en ese enorme monstruito que es la cotidianeidad aprendida, ya no puede uno (o varios) volver a instalarse allí igual que antes.
no quiera ser coherente, no pretenda seguir ciertas normas, déjese llevar por el puente... el gran nietzche dijo que sólo los imbéciles no se contradecían tres veces al día. sienta que dentro suyo no hay algo que habla... hay cientos de bombeadores de su pobrecito corazón, y no siempre están de acuerdo... ahora el cronopio dice A, y en ese momento dice no A. ahora grita “viva la revolución” y se contesta “puaj... la dictadura del proletariado no es más que eso: una dictadura”, ahora satírico se dice: “vamos, che, vos porque siempre preferís las dictablandas”, de repente el molusco cronopio es un fama peinadito que dice: “a dormir ya, que mañana el bono de ioma a las ocho en punto”.
minusculice. las mayúsculas tienen la función del mandamiento “honrar padre y madre”... que todas las letras sean hermanas, que ellas solas se tomen de las manos. el sentido no se desliza en la cadena. el sentido es un desliz.
maneje sus victorias como derrotas y viceversa. olvídese de ese nuevo tirano autoimpuesto del éxito. sorpréndase cuando alguien le diga que estas cosas son fantasía o escapismo. ¿cambiar nuestra propia vida es un escapismo, el humor o la poesía lo son? ¿acaso sólo bajo una bandera común podemos encontrarnos?
nunca estará de más agregar ciertas palabras como seducción, puerta abierta, palabrita, cronopio, encuentro. tome al pensamiento, el arte, las salidas cómicas, la fotografía, no como un recreo de la vida... recuerde a deleuze en la literatura y la vida. no se detenga para pensar, porque pensar es moverse, y cantar también; y sentir ni te cuento porque ya es un terreno más movedizo que la misma montaña rusa.
seguramente usted ya habrá comprendido cierta contradicción esencial que se ve reflejada en todo este escrito. es muy sencillo, usted está descubriendo la trampa.
este párrafo es sólo para despistarlo a usted y darle más tiempo para que descubra la trampa por sí mismo si es que aún no lo ha hecho. en este párrafo se le presentará a usted frases que no cuajan con el sentido de lo anterior: “bambinismo o muerte”... “un bambi lo es todos los días”... “se lleva en la sangre”... “lealtad al bambi”.todo fue un engaño: no hay reglas para acercarse al bambinismo; no hay bambinismo, no hay puente. ¿se acuerda aquello de se hace camino al andar? el bambinismo es un puente intransferible. si usted no estuvo ahí, no tiene nada que hacer. usted, además, no quiere ser un bambi... no quisiera serlo; no sabe qué demonios es este delirio grupal llamado bambinismo. nosotros construimos esto, no sabemos definirlo. sabemos qué fue lo que nos empezó a pasar y es lo que intentamos contar. no existe el puente del bambinismo, o por lo menos no preexistía a nuestro camino. nos lanzamos a caminarlo/crearlo. hicimos un cocktail (que es de por sí el tipo de cosas que nos gusta hacer). mezclamos mucho de esto narrado supra, con mucho interés en jugar, con la admiración a la femineidad y con algunos referentes. le pusimos a eso un poco de nietzche, de freud y lacan, de castoriadis, de deleuze, de foucault, de cada una de las princesas que nos roban por un ratito el corazón con sus miradas profundas (y ahí te quiero ver), de subcomandante marcos, de boris vian, de fontanarrosa, de los enormísimos cronopios que hemos conocido en este tiempo, de herman hesse, de vallejo (que nos aportó la parte más melancólica, por aquello del vacío... no sin olvidar los tangos de julio sosa), de john keats, de bertrand rusell, de caparrós, y del más enorme y verde y húmedo de los cronopios: un tal julio. nos dimos una vuelta al día en sus ochenta mundos y descubrimos que nosotros también tenemos varios mundos simultáneos por donde viajamos. a toda esta mezcla usted le aporta las trivialidades y berreteadas con que se conecte cotidianamente, mezcla todo en una de esas multiprocesadoras que el neo-neo-neo-capitalismo nos ha regalado (¿no era vendido?), le quita todo lo que quede de comisarios del biendecir, de las legalidades del cómo portarse. le quita las formalidades y ése es el cocktail bambi que nos hemos servido a gusto. si usted quiere, anda su camino... y se hace su propio cócktail; no sin olvidar la rodaja de limón adosada al borde del vaso que siempre queda tan bonita... no sin olvidar convidarnos un trago. por si nos gusta, por si nos encontramos. por si su bebida nos pega como pegan algunos de los vinitos de los que hablábamos al principio. ¡salud!

MINIMALISMO

2007-09-20T17:46:00.000-07:00

Va caminando y descubre que todo se achica. Con horror lo descubre, con asombro y certidumbre, descubre que todo se achica. Se detiene a pensar un momento (que es más breve), da unos pasitos con nerviosa rapidez, y descubre que todo se achica. No es que vaya caminando y los árboles más chicos que antes, y él super grandote, no que todo se vaya achicando a su alrededor, sino que todo se achica. Es decir, él mismo se achica exactamente al mismo paso que cada una de las cosas. “Con este descubrimiento podría llegar a grandes conclusiones” - piensa, pero sus ideas se achican. Con exactitud matemática sus manos tocan esta flor, sus mejillas rozan el viento, sus ojos que miran y ven más pequeño (no es un defecto visual, no más borroso, sino más pequeño). Se encoge de hombros, pero esta vez no es un gesto, se encoge de hombros, caderas, pelo, uñas; todo al irreversible paso, todo de la misma abominable forma. No es que se de cuenta de que las cosas son más pequeñas por sus sentidos, porque éstos también se achicaron… la gaviota es más pequeña, pero también su ver-la-gaviota en proporción exacta, de donde todo sigue en apariencia normal. No es que pueda cruzar la Avenida de un pasito, porque también sus piernas irremediablemente, sus dedos, los ínfimos coches que tiene que esquivar a las corridas. El sol es una pelota inflable, todo es un micromundo, pero sólo él lo sabe.
Va a ver un partido de fútbol que parece un partido de metegol. No puede percibirlo, pero lo sabe… los jugadores tan pequeños, él sentadito en la platea que ayer daba una tremenda sombra que tapaba medio estadio y ahora es como la chapita del costado del metegol que tapa media canchita. El grito ensordecedor de la multitud es un murmullo, lo sabe aunque tape las turbinas del avión que sobrevuela la cancha, ese avioncito.
Lo charló con algunas personas. Ninguno pudo entender de qué estaba hablando. Le intentaron mostrar que todo estaba igual, pero claro, ellos estaban teniendo sus percepciones “a escala” ya que todo se iba reduciendo de igual manera. Uno de ellos le dijo que algo parecido estaba pasando con la filosofía y le nombró a Habermas. A él le causó gracia que tomara tan arbitrariamente un objeto cualquiera, digamos, la filosofía. Lo que este amigo pensaba era que la filosofía había empequeñecido más que el resto, pero eso no era cierto. Uno de sus amigos, más pragmático y con muchos más recursos y contactos, lo llevó incluso a ver el metro patrón. Por medio de algunos chantajes y amiguismos, consiguieron sacarlo e ir a medir cosas al azar: una sonrisa de una nena con trenzas, las manchas de helado de chocolate de algunos chicos en la plaza, estatuas públicas, y hasta se midieron ellos mismos (lo cual mejoró notablemente el procedimiento, puesto que de esto sí tenían las medidas anteriores a cualquier proceso de achicamiento); el resultado: todo medía exactamente igual. Tardó muy poco en darse cuenta de que el metro patrón había encogido al mismo ritmo y que así la humanidad, la pequeña humanidad, se quedaba tranquila de que todo medía lo mismo y nada había cambiado. Finalmente, un conductor de trenes que había oído del caso, quiso explicarle la cualidad relacional de los tamaños… y que si todo, absolutamente todo, encogía al mismo tiempo según sus proporciones, que eso sucediera o no, daba exactamente lo mismo, porque de hecho, llamamos encogimiento cuando algo queda más chico en relación a las otras cosas (graficándole esto con su chaqueta de conductor de trenes, que su mujer había lavado al parecer sin hacer caso de ciertos procedimientos imprescindibles y que había quedado mucho más pequeña que sus brazos, por decir). Entonces él fingió tranquilidad y lo saludó amablemente, pero lo mismo la sensación de pequeñez lo invade y piensa en aquellos días en que todo era más grande.

SE ME CAYÓ UN VERSITO

2007-09-15T12:17:00.000-07:00

los días venideros

cuando el asesino cuenta las balas
y el trapecista mira hacia abajo
cada vez que el principal actor de un principal teatro
se olvida la letra
cuando el arquero ya eligió su izquierda
y el penal fue pateado a la derecha
cuando la señora ve que el peluquero cortó demasiado
cuando la prostituta se baja la pollera,
en el momento en que dejan sus hijos en la escuela
cuando el empleado puso mal el sello
y allá viene el jefe chinchudo
cuando el navegante ve venir la tormenta
en qué cosas piensan si no en tu recuerdo

quiero decir que cómo hará esta buena gente
para aprisionar la angustia
para esperar algo mejor de este mundo oscuro
en quién pensarán, porque lo que es yo
sin ser asesino ni trapecista ni actor
ni el gordito arquero ni la dama coqueta
sin ser una puta ni un padre ni empleado
mucho menos navegante salvo en mares de palabras
me las arreglo creyendo que tus manos quieren verme
camino porque algún día voy a llegar a tu casa
me duermo porque quizás tu voz por la mañana
y escribo algunos cuentitos porque quizás los leas;
pero me pregunto cómo harán ellos
qué sueños difusos o caras concretas
que inalcanzable utopía estarán persiguiendo
para dejar que se agolpen nomás los nuevos días.

UN CUENTITO PARA LEER EN UN DÍA DE LLUVIA COMO HOY

2007-09-10T16:23:00.000-07:00

Todo lo que ves es un espejismo… el mundo está atrás.

Huele a racimo de velas recién apagadas, todavía la cera ardiente; huele a silencio incómodo, a ascensor lleno, a vestigios de sonrisas. Tiene la forma de los muñequitos de plastilina, pero es más indócil, tiene aspecto arborescente; suena a blues posmoderno tocado con máquinas. Patea como un bebé en la panza o un canguro, con los pies llenos, como Batistuta si le queda un rebote en el área chica. Intriga como el final de una de suspenso, como una chica cruzada de piernas, como el sabor de una mermelada de damasco de marca desconocida, como una esquina que no hemos doblado nunca. Confunde como la noche sin estrellas, grita como el sonido seco del silencio, deambula como un trompo al borde de la mesa, a punto siempre de explorar el aire y caer.
Sonríe como un personaje de Tim Burton, camina sin abrir los ojos y se golpea, suena a galope que se acerca, a latido apremiante. Vuela como una gaviota en la playa contra el viento, se cae como un nene aprendiendo a caminar, tiene la consistencia de las pompas de jabón y sus ventajas. Camina con la decisión de una tortuga, despliega sus alas como la noche, se adorna de peces y de lucecitas…
No quiero ponerle ningún nombre, sólo decir que está acá y es una cadencia.

2007-09-06T17:24:00.000-07:00

AHORA TENGO BLOG! QUÉ CAPO! COMO MODO DE PRESENTACIÓN DE "UN PECECITO" VA UN CUENTO Y UN VERSITO... EL VERSITO ES MÍO Y EL CUENTO ES DE MI HERMANA MECHI.

un pececito

nací exiliado
gorrión de plumas despeinadas
bicharraco grandulón con mediastintas
con los versitos sabidos de memoria

soñé con el perro serpiente de ojos amarillos
y un sapo gigante que croaba en el patio,
me puse a escribir una vez un cuento de piratas
y aprendí a odiar a policías y maestros

rojo era el cielo
siempre rojo
y el mundo me asustaba pero el monstruo era yo
cuando nadie comprendía el tono de mis palabras[1]

rugosas las banderas de los niños- torres, [andrajosas]
blandas las palabras que intentaron darme,
el sapo era verde como un musgo y cristalino
y lo mismo croaba en el patio como siempre

el placard era una puerta,
las manchas eran un enigma,
por todos lados el perro serpiente de ojos amarillos
comiéndose mis cosas y mirándome pasar,
lo mismo seguía exiliado aunque las urnas,
igualmente sapo de otro pozo
de la misma forma granizo de semen,
señuelo de señas, prisa de pereza,
algodón pintado, racimo de azar.

sin querer me fui volviendo maestro y policía
yo que me esperaba pirata o sino peterpan,
pero todavía al dormir me vuelvo el sapo y el perro
todavía en el exilio que empezaron mis padres,
sigo siendo esa tortuga de caparazón brillante
y el cielo vuelve a ser rojo y los colores de verdad.

[1] Porteñito del Tuichá.

PLUMAS Y ESCAMAS (POR MECHI CATANI)

Tengo un hermano pez. Y esto, claro, no asombra a nadie. El tema es que cuando mi hermano cursaba la escuela primaria, una maestra le escribió en su cuaderno Rivadavia, las palabras que habrían de cambiar para siempre su vida. Con birome roja y correctísima caligrafía, entre provincias y capitales unidas con flechas de colores, le escribió “Se cóndor”.
Contra la creencia generalizada, mi hermano era un chico obediente. Sólo que aquella frase le demandó el esfuerzo de una vida.
Lo pensó. Lo dudó. Finalmente pegó el salto y abandonó la pecera (que en su caso era el río Mártires justo en la parte que atraviesa el Círculo de Periodistas).
Al principio le costó mantenerse en el aire y sobretodo respirar, pero poco a poco lo fue logrando. Como vuela bajito, todavía no se cruzó con ningún cóndor. Y pasados años y años, no logra aún cumplir con lo encomendado y créanme eso lo aflige.
Yo le digo: los peces no vuelan. Como le digo a los Jónathan en el juzgado: rescatate. Pero ni yo me lo creo. Y cuando mi hermano me muestra sonriendo las plumas que le empiezan a crecer entre las escamas, coincido con él en que son realmente hermosas y que le quedan mucho mejor que ese gris/plateado y monótono de antes.
Andar por los cielos le ha dado otra perspectiva de la vida y le permitió descubrir cosas asombrosas, como por ejemplo que su amigo Franco era de colchón. Franco, su vecino de la casa construída sobre pilotes de madera, con quién había jugado toda su infancia, estaba hecho completamente de colchón.
Como es un pececito moderno, tiene dirección de hotmail y hablamos por el messenger sobre las cosas nuevas que ve y aprende en sus vuelos. Y también claro, de palo pandolfo, del nuevo disco de estelares, del bambinismo y del más grande y húmedo de todos los Cronopios: un tal Julio.
Yo le escribo mensajitos de textos diciéndole “hay arroz” que quiere decir: te quiero mucho, tanto como a las milanesas de Vicenta o a los ñoquis rellenos de la Cervecería Modelo (no por nada soy la primera en sentarme y la última en levantarme de una mesa vestida con mantel).